Amour manqué
On m'a dit.
Oui les gens disent.
Ils causent pour ne rien dire.
Ils croient qu'ils ont raison.
Pas toujours très sincères.
Médisant et jugeant ne sachant pas pourquoi.
Parfois ils gâchent et pourrissent la vie des autres par leurs jalousies et leurs méchancetés.
Jacques Brel décrit très bien cela.
Trop beau pour elle
Trop belle pour lui.
Cela ne veut absolument rien dire.
Ces gens-là n'ont rien compris à ce qu'est la richesse d’amour.
De pauvres âmes en détresse permanente d'une vie bien trop fade.
Sans doute aimé trop peu dans leur petite enfance.
Qui pourrait les blâmer ?
Quand le manque de tendresse est absent de leurs vies et que l'amour n'est pas dans famille.
Chacun de son côté ;
Vivante mais presque morte avec cette solitude pesante qui vous détruit à petit feu.
On voudrait tant donner mais on ne le peut pas.
On aimerait tant de choses et pourtant trois fois rien.
On se dit que ce n’est pas pour nous.
Et l’on poursuit sa destinée croyant à la fatalité.
Sous la grisaille ou je gribouille le parchemin de mes chimères
Quand tout est gris dans la vallée de mes pensées.
Agrippée à l’arbre mort comme une pendulette argentée qui tournerait autour de mon passé.
L’usure du temps se charge du façonnage de la vie.
Comme une partie d’échec ou il ne manquerait qu’un pion.
Peu importe lequel.
Ni les couleurs, ni les formes ne sont importantes.
Il manque c’est tout.
Si seule et orpheline sur mes routes escarpées, mon chemin fut si court et si long à la fois.
Parsemé de coup de cœur et déceptions au gout amer de mes larmes salées, asséchées par les gerçures de mon âme meurtrie.
Recherchant à tout prix le bonheur que je n’ai jamais vu et quand il le fut là ;
Je le fuyais de peur qu’il ne me vole une partie de moi.
Bizarre sentiment contradictoire.
On s'attache à un chien ou un chat leur donnant tout l'amour qu'on aimerait tant donner à quelqu'un d'autre.
Car eux ne parlent pas et ne vous jugent pas.
Ils vous aiment pour ce que vous êtes.
Ils vous donnent de l'affection sans condition.
Si cette nuit mes larmes dégouline sur ma feuille comme une thérapie ; une page manquante a été déchirée par la force d'un passé trop lourd et fugitif.
Dire que l'on naît sous une mauvaise étoile ;
Je n'y crois pas vraiment.
Tous les astres sont les mêmes bien que certains soit plus brillant que d'autres.
Il me semble parfois que l’on a raté quelque chose ou passer à côté de
l’amour.
Le manque est une terrible drogue et les doses incapables de guérir les blessures.
La pièce de l'échiquier n’a jamais été retrouvée, perdue à tout jamais dans le fond de mon être.
Dominique Brené
© 11 12 2013
Amour manqué-54
